>How does it feel?

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How does it feel?
How does it feel?
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

Bob Dylan – Like a Rolling Stone

Como acróbata circense, empinada sobre un vetusto balcón de casona ruinosa, una hermosa mujer casi desnuda consumía el último pitillo de grifa que moría en sus dedos.

Haciendo caso omiso a los gritos de sus amigos, la joven bailaba, gritando el nombre del único hombre que le besó las cicatrices ocultas en sus muñecas.

Siempre le sucedía lo mismo: en medio de un bacanal, recordaba al ausente, el mismo que años atrás le servía vodka con naranja, mientras interpretaba algunas tonadas del viejo Bob; en especial una, que hablaba de una niña nacida bajo mantas de armiño, tan tierna como tóxica:

– Like a Rollin… me recuerda a tí – le dijo él, en medio de caminos de alcohol.

– Entonces cántala siempre, Darling – replicó ella.

Recordaba perfectamente el día en que él se marchó, aduciendo problemas de salud y una excelente oportunidad laboral. Ella, despúes de mandarlo a la mierda, lo entendió: sabía perfectamente que seguir su ritmo de vida, en orgía perpetua, era extremadamente perjudicial para la integridad de simples mortales.

– Vete, tienes derecho a venderte- le dijo ella.

– No lo haré, solo me arrendaré por temporadas… llámame – contestó él.

Ella recordó esa última frase y a despecho de las tres de la madrugada, tomó su celular y llamó, sin saber en que parte de aquel ancho país se encontrara él:

– Wish You Were Here…

Mas nadie contestó la llamada urgente. Ella dejó un mensaje balbuceante, antes de trastabillar y caer desde el segundo piso, en cámara lenta, como dejándose llevar.

Esa vez tuvo suerte, sólo se frácturó ambas piernas.

Él escuchó el mensaje a la mañana siguiente, perdido entre dunas de sal. De inmediato regresó a la ciudad gris y no paró hasta dar con ella, en un hospital público. Apenas pudo reconocer, entre férulas de yeso y vendas, a aquella muchacha completamente desquiciada que otrora llenó su vida de adictiva savia elaborada:

– Mi insana favorita… How does it feel?- le preguntó, después de besarle la frente.

Bob Dylan – Like a Rolling Stone

>The answer, my friend …

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How many times must a man look up Before he can see the sky?
Yes, ‘n’ how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, ‘n’ how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin’ in the wind,
The answer is blowin’ in the wind.

Bob Dylan – Blowin’ In the Wind

A veces somos como una pluma desprendida de un albatro en vuelo. Al vaivén del viento del sur, podemos ir a cualquiera de los cuatro puntos cardinales o detenernos en el ápice de una hoja; para luego proseguir nuestro andar de millas, o solo unas cuadras que marcan nuestro recorrido transhumante, principalmente en la ciudad, con sus bloques de cemento y flores nocturnas.

A veces somos una voz solitaria, a contracorriente, incomprendida por la naturaleza de las palabras, que pueden ser suaves, como piel de durazno, inspiradas por néctares de flores en formas femeninas; y otras veces ásperas, rugosas, saetas, cuando nacen del mundo real, aquél que germina en las afueras de la urbe de luces de neón, de banquetes de club social y solo espera hacer el uso de la palabra justicia, paz, igualdad, amor y otras más censuradas en el index de estos días.

Pero siempre nos quedará un breve espacio, un refugio donde reparar las alas, sea en el regazo tibio de una hermosa dama, sea en la melodía mas bella jamás escrita – y por ende, inédita – sea untando las botas con el polvo de la tierra que nos pertenece, y principalmente, en el propio corazón de cada uno, aquél lugar donde es imposible el curso del agua tibia.

Bob Dylan – Blowin’ In the Wind